Вечерело. Шурша покрышками по потрескавшемуся асфальту точно знавшей лучшие годы автострады мой автомобиль совершал привычное свое перемещение из пункта А в пункт Б. От потухших с моим уходом глазниц окон безразлично и незряче сейчас всматривающегося в осеннюю темноту офиса до завершающего очередной рабочий день магазина супруги.
- Привет! Заканчиваешь?
- Да-да, вот как раз, похоже, крайний на сегодня покупатель...
Прервавшийся звонок. Звучный "чмоки" воздушного поцелуя - вдогонку в WhatsApp. И лаконичное:
- Бургер хочу!
Еду в местный KFC. В тот самый, где давеча меня, тогда еще не осчастливленного ни уколом, ни идущим к нему в нагрузку заветным и всемогущим нынче кодом, вежливо, но непреклонно остановили на входе.
- Простите, но вход только по коду.
- А я, вот, первый укол уже сделал, второй - через два дня. И будет код. А сейчас есть вот запись с "ГосУслуг"...
Неловкое и жалобное мое блеянье. Неуступчивость юной амазонки на входе. Грозно придвинувшийся поближе охранник.
- Ну, а заказать-то как?
Смеющиеся над небрежно приспущенной на подбородок маской глаза вахтерши-кассирши:
- Да, пожалуйста, заказ можете сделать и оплатить здесь у меня, на входе. И мы вынесем Вам его сюда же по готовности.
"Сюда же" - это в тесный закуток 2 на 3 метра, простенок между дверями входной и внутренней. Крошечная забегаловка, предбанник огромного торгового зала, куда вход нынче позволен только для "белых людей". Тесное помещение, где столпились уже несколько моих невольных товарищей по этой своеобразной резервации, покорно и униженно ожидающих свои заказы.
- Ясно...
И вот прошла неделя. И сегодня вечером я, раздутый от собственной значимости, преисполненный ощущения превосходства над еще не обретшими заветный код соотечественниками, вхожу в знакомые двери. Те же девочка - вахтерша и охранник на входе. Все так же вызывающе и обиженно зияющий гулкой пустотой огромный зал за их спинами, не доступный мне ранее.
- Здравствуйте! Код нужен?!
Голос мой гремит победным торжеством. Высоко задранный нос - царапает потолок. Плечи сами собой неимоверно расправляются, силясь порвать нейлон пуховика и разворотить дверной косяк общепита.
Ленивые, совершенно не разделяющие моего возбуждения взгляды - в ответ:
- Да. Пожалуйста. Код.
Широким жестом, совсем как Маяковский дубликатом бесценного груза, и я достаю из своих штанин кирпич телефона. Небрежным движением пальца оживляю его экран и выбираю фото волшебного квадратика, будто бы перенесшегося с картины какого-нибудь безумного абстракциониста.
- Вот!
Скучающая девица. Скучающий охранник. Даже, полное впечатление, скучающий сканер в ее руке:
- Да, проходите...
Я в легкой растерянности. И все? Просто "проходите"? Ни грома фанфар и литавров? Ни оглушительной овации в мою честь? Ни красной ковровой дорожки, ни раскатистого цыганского хора с его непременным "К нам приехал наш любимый, Иван Иваныч дорогой"? Ни самого завалящего салюта?
Ничего?!
Обескураженный, вхожу в огромной зал, гулко множащий каждый мой неуверенный шаг. Помимо меня самого и паренька за прилавком спиной ко входу сидит одна-единственная посетительница, всеми своими габаритами даже со спины четко дающая понять, что она здесь - самый главный завсегдатай. И, что, скорее всего, даже код ею был получен специально именно для того, чтобы избежать невыносимости разлуки с ее возлюбленным фаст-фудом. Мерно колышущиеся бока, ритмично ходящие, видимые даже со спины щеки.
Богиня!
Иду к прилавку, на ходу доставая карту:
- Мне, пожалуйста...
И с ходу сбиваюсь, натыкаясь на отсутствующий взгляд паренька в фирменной кепке:
- Что не так-то сейчас? Заказать я могу?
Парень улыбчиво и, похоже, снисходительно окатывает меня дежурной вежливостью:
- Да, конечно! Вы можете сделать заказ на входе. Касса сейчас у нас там.
Все больше ощущая себя круглым идиотом, напрочь растеряв былое чванливое воодушевление, потерянно и недоумевающе цежу бессвязно:
- Да, как же это так? А зачем тогда код? Зачем я проходил сюда, в зал, если вы заказы здесь не принимаете, а касса у вас - на входе?
Удивление. Растерянность. И... понимание!
Аэропорт с первыми в стране "чистыми" рейсами, проходя на которые, сдавая багаж, граждане обязаны предъявить заветный код. И они этот код предъявляют. Стрекочут камеры телевизионщиков. Победные репортажи, "ура, система работает!" А следующим кадром - выходящие в общий зал ожидания посадки пассажиры. Тех самых "чистых" рейсов. И бок-о-бок с ними пассажиры с остальных, "грязных" рейсов. Легкий конфуз? Или все так и задумано?
Очередь на заветный укольчик. Несколько часов ожидания в тесной духоте общего маленького коридора. Где в дружной и настороженной толпе перемешались и те, кто пришел в первый раз, и явившиеся повторно и, даже, совсем непричастные к феерическому, государственной нынче важности мероприятию пациенты, целящиеся в расположенную здесь же "Регистратуру". Так и задумано? Или легкий конфуз?
Больше всего все происходящее с нами прямо сейчас отчего-то напоминает мне очевидную бессмысленность в ее отечественной реализации модной в последние годы борьбы за раздельный сбор мусора. Разные ведра и пакеты под разные виды мусора в квартирах ответственных, экологически продвинутых горожан. При очень большом везении - разноцветные контейнеры во дворе. Заботливо и аккуратно сортирующийся дома мусор, тщательно перемещаемый в нужного цвета контейнер во дворе.
Ура! Победа! Триумф!
А потом приезжает мусороуборочная машина, по старинке сбрасывающая весь этот столь тщательно отсортированный мусор на общую свалку...
Да, ладно, хватит о грустном. Кому же, все-таки, показать свой код?
Свежие комментарии